Книга жизни

Я листаю дни, будто старые страницы.
Где ты был собой, где ты просто притворился.
Люди приходили, как временный сюжет.
Кто-то оставался, кто-то просто силуэт.
Ошибался часто, научился молча.
Каждый новый шам делал только жёстче.
Где-то потерял, где-то смог найти.